Los rostros son los mismos,
los cuerpos son los mismos,
las palabras huelen a viejo,
las ideas a cadáver antiguo.
Esto no es un poema:
es un grito de rabia,
rabia por los ojos huecos,
por las palabras torpes
que digo y que me dicen,
por inclinar la cabeza
ante ratones,
ante cerebros llenos de orín,
ante muertos persistentes
que obstruyen el jardín del aire.
Esto no es un poema:
es un puntapié universal,
un golpe en el estómago del cielo,
una enorme náusea
roja
como era la sangre antes de ser agua.
SUSANA THÉNON
Apunta bien la Thénon su puntapié. En todo caso, esto sí es un poema, todos los poemas deben ser golpes en el estómago, o no serán nada.
ResponderEliminarUn abrazo, y gracias por el buen criterio de tus textos.